El caso de Christopher Nolan es uno de los más interesantes para reflexionar sobre el grado de trascentente estupidez al que ha llegado el cine norteamericano en los últimos tiempos.
Cineasta que disfruta de la condición de autor para legiones de espectadores con su misma empanada mental, las películas supuestamente densas de Nolan y las que firma junto a su hermano si por algo se caracterizan es por su raquitismo intelectual. Raquitismo que engaña a unos por su premeditada dificultad. O las manías de Nolan por hacer autodenifidos con el cine de rápido consumo, al que viste como al protagonista del cuento infantil El traje nuevo del emperador. Es decir, de nada. La misma nada, solo que barroca, de ese cine de rápido consumo que hoy llega a la gran pantalla.
En el caso de Nolan –y Origen e Interestalar son la pescadilla que se muerde la cola– su supuesta solemnidad, que en el caso de Interestelar subraya una banda sonora con olor a sacristía, es una nueva tomadura de pelo si el espectador tras su media hora inicial se interesa por seguir la trama. El problema es que la trama, como El traje nuevo del emperador, es nada.
Conclusión a la que se llega por mucho que se esfuerce Nolan por demostrar lo contrario. Claro que su demostración es enmarañada lo que suscita que uno piense en sus cosas porque por nimias que resulten son más importantes y preocupantes que esta millonaria diarrea que, inevitablemente, elogiarán los que se empeñan en decir que Nolan es un director que tantea los géneros populares con espíritu de refinado gourmet.
Y no. No es oro todo lo que reluce en las tan celebradas películas de Nolan. Y si bien se admite que su cine es vistosón, la fuente de la que emana ese resplandor es descafeinada aunque él nos la venda como de verdadero café.
Tras la conmovedora desazón de Perdida (David Fincher, 2014) por obra y gracia de Nolan tengo esa inquietante sensación de que una vez más esto de ir al cine es como jugar a la Lotería con la esperanza de que te toque el Gordo.
Pero el Gordo es inalcanzable en estos días de poco vino y menos rosas.
De todas formas, si algo bueno tiene esta nadería envuelta con dorado papel de regalo es que regreso al vientre de un dinosaurio. Ese dinosaurio es el Cine Víctor, una sala que cuando despierto está ahí.
Y allí estoy en el Víctor, mientras estiro cómodamente las piernas porque me siento en el pasillo central de la parte de abajo –porque es un Cine de arriba y abajo– mientras se proyecta una película que invita a que pierdas el tiempo no con los ojos puestos en pantalla sino en la lámpara que cuelga del techo y en observar las reacciones de otros incautos que, como yo, han compartido ese maravilloso momento de comunión en penumbras para ver una película –por penosa que sea, que éste ha sido el caso– en un cine como Dios manda.
Así que concluyo que éste y no otro es el verdadero viaje interestelar y no el que ofrece el largo, pero largo largometraje.
Una película a la que regreso a ratos sin dejarme de preguntar cómo Nolan se atreve a ir así por la vida y cómo hay aficionados que se tragan estos ladrillazos sin rechistar y encima lo reivindican por su condición de rareza en el empantanado universo del cine de consumo rápido en unos tiempos siniestros que no toleran gastos inútiles.
Salgo pues del Cine preguntándome no ya ¿quién soy ni a dónde voy? sino ¿por qué es el hombre el único animal que tropieza dos veces?
¿Más cuándo esa piedra tiene nombres y apellidos?
Vétete por ahí, Christopher Nolan…
Saludos, agujero de gusano, desde este lado del ordenador.
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