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Ser o no ser. Por Eduardo García Rojas

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ADIOS A UN REY

Le despierta una voz quisquillosa y algo zote que anuncia que un Rey abdica. No es la voz de la conciencia sino un susurro que se cuela por el oído y, con los mismo malos modales de un mosquito, insiste en que un Rey abdica mientras repasa el tiempo en que lleva viendo a ese señor por la televisión y aquel día en que le dio la mano sin que nadie le explicara que tenía que inclinar la cabeza.

¿Cómo fue estrechar los dedos de un Rey? ¿Una sensación blanda o vigorosa?

Imagina que derretida por el desfile de candidatos a apretujarle la carne.

Sí que recuerda la mirada de una Reina. Una mirada de recelo, como si sospechara que por las venas de ese plebeyo corriera sangre con color a tintorro. Espesa, y más que roja, de tono violeta.

BALANCE NO OFICIAL DE UNA FERIA

Pero no va de un Rey que abdica el comentario que redacta ahora mismo sino el de valorar la XXVI Feria del Libro de Santa Cruz de Tenerife que este domingo clausura y que desde el pasado 28 de abril agitó unos días la rutina. Esa inercia que hace confundir ayer con hoy y hoy con ayer.

Lee el paseante, además, las declaraciones que la presidenta de la Asociación de Libreros de Tenerife, Remedios Sosa, hace en la prensa mientras espera unas conclusiones que, anualmente, realiza el gremio.

El domingo por la mañana pasea el hombre que estrechó la mano a un Rey por el parque García Sanabria mientras cae un sol de justicia. La asistencia de público es notable y tras charlar con algunos libreros, tiene la impresión de que están satisfechos con la experiencia de este año porque se ha incrementado el número de ventas.

“No es para tirar voladores”, explica uno, “pero sí que hemos vendido un poquito más que el año pasado.”

Y es una buena noticia.

Una buena noticia por la que está cayendo.

La crisis, el elevado precio de los libros… la gente, que está preocupada por llenar el estómago antes que la cabeza…

Pasea por la Feria y ese domingo respira un ambiente agradable. Es un sentimiento sutil pero memorable para el estado de ánimo en el que se encuentra su espíritu. Los comentarios de otros paseantes le llegan como ráfagas y siempre es agradable ver a los niños correteando por las amplias avenidas mientras suena entrecortadamente música a través de la megafonía.

Juan Cruz y Juan Manuel García Ramos participan en una entrevista recíproca que presenta el director de Cooperación y Patrimonio Cultural del Gobierno de Canarias, Aurelio González, y en ella se dicen cosas que registra el paseante de manera apresurada en un cuaderno de tapas azules.

Más tarde, se tropieza por los alrededores de la fuente –esa donde está instalada la estatua de una mujer con pechos generosos– con un conocido que le cuenta que tiene una novela sin publicar, Omega, y en una caseta de más allá descubre una nube de personas en torno a un autor, Albert Castillón, que firma ejemplares de Top Secret.

En esta Feria ha sido notable la presencia de periodistas y rostros populares de la televisión que ahora van de escritores. Son gente de fuera, la mayoría populares gracias a la tele y que hablan provinciano pero marcando las C y Z. Recuerda, y recurre a su dispersa memoria: Rosa María Calaf, el ya citado Castillón, Teresa Viejo, Pilar Urbano, Paloma Gómez Borrero y Christian Álvarez, entre otros… Javier Reverte, que visitó el primer día de la Feria, es otra cosa. Un autor en el que se mezcla lo de escritor y periodista…

Se queja la presidenta de la Asociación de Libreros de Tenerife, Remedios Sosa, de que su sector es uno de los más vapuleados por la crisis, y que “los zapatos los compras en la zapatería, pero un libro lo puede vender todo el mundo. Las instituciones hacen la vista gorda y permiten todo lo habido y por haber en este sentido.” Pero el paseante no sabe exactamente interpretar estas palabras.

¡Tartufo!, grita alguien.

Sobre las tres de la tarde, deja por fin el García Sanabria y se pregunta ¿dónde habrá terminado la escultura del gato de Óscar Domínguez? No la ve por ningún lado en el fabuloso jardín que hay en medio de una ciudad cuyas calles y plazas son casi las mismas que conoce desde que nació pero en las que ahora pasea con el corazón partido.

Deambula por la ciudad como uno de esos muertos vivientes de película de George C. Romero.

Tambaleante y en zigzag.

Ebrio de algo.

Solo de algo más.

Saludos, game over, desde este lado del ordenador.

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